A poesia viva

Budismo Moderno

Tome, Dr., esta tesoura, e … corte

Minha singularíssima pessoa.

Que importa a mim que a bicharia roa

Todo meu coração, depois da morte?!

Ah! Um urubu pousou na minha sorte!

Também, das diatomáceas da lagoa

A criptógama cápsula se esbroa

Ao contato de bronca destra forte!

Dissolva-se, portanto, minha vida

Igualmente a uma célula caída

Na aberração de um óvulo infecundo;

Mas o agregado abstrato das saudades

Fique batendo nas perpétuas grades

Do último verso que eu fizer no mundo!

Augusto dos Anjos

De muitas coisas os brasileiros podem se orgulhar! E dentre elas está a produção literária, patrimônio exclusivíssimo do Brasil, que ainda não foi, e acredito que não será, prostituído pelo estrangeirismo. Autores de porta de cadeia, de mesas de bares, de casas de prostituição, consagrados, anônimos, ascendentes, regionalistas, nacionais...São tantos os tipos de indivíduos que escrevem, independente da qualidade, pois todos acabam caindo no gosto popular de maneiras inusitadas e definitiva, que pode-se dizer que esta é uma nação de criativos escritores, embora nosso índice de leitura seja pouco. 

Abrindo o mundo literário e pegando apenas uma fração deste universo paralelo, temos, então, a poesia, definição da vida que corre na rua, do pingo de azeite sobre a imensidão do céu. A poesia tem seu dia nacional, hoje, e pode ser celebrada sem a mínima vergonha de existir! É através desse gênero que foram feitas as mais marcantes reivindicações do período ditatorial, pós-ditadura, democrático. Por ela são feitas as provas de amor declamadas eternamente por casais de todos os cantos do país, derramando-se sobre as terras mais secas, como as do sertão, até o litoral. Frequenta o pantanal com garbosidade e exprime tudo o que a humanidade tenta entender em dúvidas divertidas e descontraídas. É por meio da poesia que o mundo conheceu o Brasil, e ainda o reconhece. 

Seja declamada, escrita, cantada ou gesticulada, os poemas entram na vida de todas as pessoas, mesmo sem elas pedirem ou barrarem, como uma onda, fazendo pensar e refletir sobre a rotina cansada (ou não), sobre o amor perdido (ou achado), sobre as finanças caídas (ou levantadas pelo pregão da bolsa). Na poesia encontra-se o respaldo para a vida leve e tranquila, mesmo quando bloqueia-se todo pensamento humanista ou religioso.

Temos poemas científicos, que emprega termos estritamente técnicos da ciência médica, como os de Augusto dos Anjos, até poemas meigos, que trazem em suas entrelinhas as lutas do povo, como os de Cora Coralina. Dos autores a imortalidade, dos poemas a verdade da realidade posta em linhas poucas, quando não muitas em suas formas adicionais, são imensas em conselhos práticos, vividos sempre pelo poeta.

Leiamos poesia!

Recitemo-nas quando desejar, ou nunca recitemos. Aprendamos com ela a simplicidade do complexo traduzido em poucas e sábias palavras!

Segredo 


A poesia é incomunicável. 
Fique torto no seu canto. 
Não ame. 

Ouço dizer que há tiroteio 
ao alcance do nosso corpo. 
É a revolução?o amor? 
Não diga nada. 

Tudo é possível, só eu impossível. 
O mar transborda de peixes. 
Há homens que andam no mar 
como se andassem na rua. 
Não conte. 

Suponha que um anjo de fogo 
varresse a face da terra 
e os homens sacrificados 
pedissem perdão. 
Não peça. 

Carlos Drummond de Andrade 

O poeta aprendiz

Ele era um menino

Valente e caprino

Um pequeno infante

Sadio e grimpante.

Anos tinha dez

E asinhas nos pés

Com chumbo e bodoque

Era plic e ploc.

O olhar verde-gaio

Parecia um raio

Para tangerina

Pião ou menina.

Seu corpo moreno

Vivia correndo

Pulava no escuro

Não importa que muro

E caía exato

Como cai um gato.

No diabolô

Que bom jogador

Bilboquê então

Era plim e plão.

Saltava de anjo

Melhor que marmanjo

E dava o mergulho

Sem fazer barulho.

No fundo do mar

Sabia encontrar

Estrelas, ouriços

E até deixa-dissos.

Às vezes nadava

Um mundo de água

E não era menino

Por nada mofino

Sendo que uma vez

Embolou com três.

Sua coleção

De achados do chão

Abundava em conchas

Botões, coisas tronchas

Seixos, caramujos

Marulhantes, cujos

Colocava ao ouvido

Com ar entendido

Rolhas, espoletas

E malacachetas

Cacos coloridos

E bolas de vidro

E dez pelo menos

Camisas-de-vênus.

Em gude de bilha

Era maravilha

E em bola de meia

Jogando de meia –

Direita ou de ponta

Passava da conta

De tanto driblar.

Amava era amar.

Amava sua ama

Nos jogos de cama

Amava as criadas

Varrendo as escadas

Amava as gurias

Da rua, vadias

Amava suas primas

Levadas e opimas

Amava suas tias

De peles macias

Amava as artistas

Das cine-revistas

Amava a mulher

A mais não poder.

Por isso fazia

Seu grão de poesia

E achava bonita

A palavra escrita.

Por isso sofria.

Da melancolia

De sonhar o poeta

Que quem sabe um dia

Poderia ser.

Vinicius de Moraes

Motivo
 

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.


Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.


Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.


Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
— mais nada.

 Cecília Meireles