Marajá Review

Virar gente vulgar é inevitável e sob os dramas do cotidianos vamos vivendo como se o viço da juventude nunca fosse acabar. E quando menos se espera a pele vinca, os olhos embaçam e as mãos perdem a firmeza. As esperanças acinzentam-se e o que resta são traços de uma vida imaginada e jamais concretizada. Virar gente vulgar é ir morrendo entre códigos de barras, opiniões alheias e invejas imensas. Virar gente vulgar é fácil e eu já sou. 

Não há nada mais inútil do que tentar agradar a quem não quer ser agradado. E isso é igualmente válido para aqueles indivíduos que estão dispostos a submeter o outro à baixeza de ruins sentimentos. Quantas vezes precisaremos provar nosso valor para quem está decidido a ignorar nossas lutas, conquistas e modo de ser? Embora sejamos impelidos a movimentar um sistema social em que atitudes são dispensáveis e palavras bastam, não podemos aceitar o cativeiro do desprezo que nos é imposto. Não precisamos da aprovação de pessoas que nos odeiam. Não precisamos do amor de quem nos detesta. E, sobretudo, não precisamos provar o nosso valor para quem quer que seja. Precisamos viver de acordo com os ditames de nossa própria consciência e arcar com as consequências dos nossos atos - nessa seara somente nós somos importantes e ninguém mais pode alcançar-nos. No fim estaremos acompanhados apenas por quem realmente importa, sem títulos, sem futilidades, sem os aplausos dos detestáveis.

A minha vida é uma sequência de acontecimentos, em geral mornos e desagradáveis, que se amontoam entre escombros de amizades interesseiras. Pobre, principalmente de espírito, e sem nenhuma perspectiva além daquelas inatas à essa indigna casta brasileira, que ainda ostenta o título de retirante, sigo tentando ser aceito por outros pobres de níveis mais elevados da execrável pirâmide social. Ora sendo humilhado por saber de mais, ora por saber de menos. A vida não tem sido justa, nem mesmo tolerável. E o que tenho feito, desde sempre, é sobreviver com os pedaços de mim que ainda resta.

A casa está suja. Como a de todo pobre que luta por um quilo de feijão e uma bandeja de ovos. A vida está suja. São desilusões que nos joga para baixo e enterra-nos sempre e cada vez mais fundo. Tudo o que temos são palavras, exageradas, sobre o passado. E vamos seguindo em frente, para a nossa infelicidade, rumo a uma velhice plantada à porta e ávida por novidades alheias. O futuro está sujo. Como os mortos de hoje que sujam os salões, somos nós no futuro.

Eu quero ser o vento   A poeira que cega      A aurora do mundo         A casa abandonada                                                                                                        O amor íntimo                                                                                                    O segredo sujo                                     ...

Já somos milhões. Desgraçados por escolha própria e de outrem, por vezes manipulados em nossa rasa opinião sobre política, religião e medicina. E, escondidos entre aplicativos, viramos poeira de civilização - escória que se contenta com vil elogio de quem mais desprezamos. A fome que agora bate à porta é a mesma que vitimou nossos antepassados.  O desemprego que aguilhoa nossos sonhos e desejos mais simples é o mesmo que fez surgir grandes cidades e desaparecer pequenas vilas. Hoje somos apenas números compráveis, meras fotografias que ilustram aplicativos, boatos de existência.  Sempre fomos milhões. 

Eu me perdi entre tantas palavras e esperas longuíssimas. E fui deixando para depois o que eu era - digo era porque hoje já não sou o que fui e nem poderia jamais voltar a sê-lo. Cada espera foi uma humilhação sutil a que me submeteram e cada uma delas acabou sendo o cimento com o qual construí pontes e fortalezas. Hoje não tenho mais um querer e nem uma paixão. Os hobbies ficaram para os protegidos e as esperanças para a elite. Para mim restou a fome e a falta de um lugar em um mundo que não me abriga. Agora estou aqui, livre em meus pensamentos e pronto para partir.