Marajá Review

Fotografia: Olga de Meyer. Adolf de Meyer. 1900. Metmuseum Penteando-se pela manhã, ela procurava um meio para por em prática seu plano autodestrutivo. Pensou que tomar remédios diversos e em grande quantidade era clichê demais. Também não podia dar-se ao luxo de esvair-se em seu apartamento, em meio à solidão que tanto a oprime. Decidiu-se por simular um acidente automobilístico na estrada. Teria que envolver outras pessoas e pensou que um caminhão seria o mais adequado para o seu propósito - não poderia sair viva. Deixou tudo pronto. Avisou a todos que iria viajar, como de hábito, e deixou seu cubículo de habitação em ordem. Fechou a porta, tirou o carro da garagem e olhou uma última vez para a cidade que aprendeu a morar, onde cometeu injustiças e perseguições. Ela era tudo, menos a santa que pintava ser e com uma olhada mais atenta podia-se ver a lama da iniquidade em suas mãos e em seus cabelos.  Foi dirigindo, quase no automático, com um sorrisinho  no rosto,...

Fotografia: Fim de tarde em Palmeira dos Índios. Rafael Rodrigo Marajá. 2017 Rasgando a roupa, o rosto; destruindo as unhas no piso e arrastando-se pelo chão, a mulher gritava desvairadamente por causa do fogo do inferno que se originava em sua cabeça, escorria pelo nariz e inundava o ambiente fechado. A vergonha já ia entrando pela porta da frente, olhando para todos os lados, degustando cada segundo. O fanatismo já estava espalhado pelos telhados das casas vizinhas quando a razão despontou em um flash. Com a faca na mão, preferindo um filho morto a ter que aceitar os fantasiosos erros que criou em sua mente fanática, os seus olhos esbugalhados finalmente vislumbraram a irrealidade de deus que aceita sacrifícios humanos à redenção que pode advir de uma mudança real- quando esta se faz necessário. A vizinhança, de ouvidos atentos, não ouviu mais os berros. Recomposta, com as unhas sangrando, ela recolheu-se à sua vergonha e ao seu quase ato ignominioso. A madrugada adentrou-s...

Depois que cada fio competentemente hidratado, penteado, cortado e chapado, veio a dúvida: Não está muito putinha? Ora essa! E o meu direito de ser ou parecer uma putinha fica onde? Não é porque nasci homem que não posso usar do mesmo deboche com que lido a vida inteira. Os homens se você não sabe, vende-se por muito pouco! Ou dão-se de graça! E se pensa que só porque é a "putinha" quem aproveita porque recebe benefícios foi apenas porque você nunca parou para pensar que é o homem que, ao vê-la de roupas mínimas e disposta a tudo e qualquer ato,  fica de quatro, Olhando bem, a putinha da história é sempre o homem que faz qualquer coisa por uma reentrância quente, úmida e disponível. Sendo assim, assumo minha mais escrachada e debochada putanhice, com meu cabelo esvoaçando ao vento, às vezes Paola Bracho, às vezes Tiago Iorc, quando na realidade deveria ser sempre o tipo de cabelo Oswaldo Montenegro. Mas alguém há de dizer: é muito viadinho! Que delícia nunca ser nem...

Depois que se prostituiu para os seus pares em troca de apoio e os seus asseclas virtuais voltaram às suas respectivas insignificâncias, a Professora Decadente não tem nenhuma outra escolha além daquela que sempre recorre - tentar comprar com dinheiro e diárias em hotéis medianos o tempo e a atenção do seu gigolô. Escolhido competentemente para ser exposto em redes sociais, o hotel é o plano de fundo do último e principal recurso que utiliza para sentir-se gente - curtidas e comentários que, fora das redes sociais, revelam-se debochados e sarcásticos. Com o relógio biológico em um tic tac veloz e presa em um romance russo, a pobre, sempre vista como um travesti, precisa recorrer aos seus aposentos para ruminar o fato de que nunca poderá ser uma reprodutora por medo e infantilidade - a corriqueira síndrome de Peter Pan que faz com que velhas creiam-se ninfetas. E embora acredite-se amada e a sua vaidade cresça continuamente, as luzes e o espírito natalino surgem como um balde de águ...

Quadro: The Palace of Westminster. André Derain. Metmuseum Ah, o dezembro! Luzes, guirlandas, árvores de natal, panetones, o urso polar da coca-cola e uma infinidade de gente sem propósito existencial querendo parecer cristã, justa e correta. Nessa época tão "iluminada" seus inimigos deixam os obscuros recônditos onde se reúnem em concílio para, ornados com gorros vermelhos e dentes podres, desejar-lhe os "mais sinceros votos de felicidade e prosperidade no ano que se avizinha". Facilmente esquecidos das atrocidades que cometeram e que cometerão, tentam enganar a Luz e as Trevas em descarada hipocrisia. Os abraços, tão nocivos quanto a própria radiação, vêm acompanhados do doce perfume das almas corrompidas pelo elogio vulgar e pelo dinheiro fácil. Esses mesmos inimigos que ajoelham-se aos pés de Lúcifer todo natal, todo carnaval e toda páscoa são os mesmo que se dizem cristãos. Então não tenha medo. Sacuda o pó que esses trastes deixam em sua roup...

De olhos fechados, sentia seu corpo sob o meu, quieto, submisso. O gosto da sua boceta ainda percorria minha boca. Minha saliva tinha o gosto do seu gozo. Seu gemido, ecoando em meus ouvidos, dava-me a gana de fode-la. Preso em seu cu, sentindo sua carne temerosa, sabia que era sem volta. Empinada, em desvario lascivo, gemia com o rosto contra o colchão. Uma cadela no cio. Seu rabo engolindo-me não era o suficiente. Seu corpo precisava de marcas roxas em suas nádegas brancas, gulosas. Puxando seu cabelo para trás, sentido seu cu apertando-me, era o ponto de partida daquela homenagem de corpo no cio. Minhas mãos apertaram-lhe seus peitos – seus bicos rijos convidavam a minha língua, os meus dedos e os meus maus tratos. Aperta A-há, torcia-os com força ascendente enquanto minha boca sugava seu pescoço. Suas mãos em meu cabelo, puxando-me, davam-me o prazer do sofrimento de uma foda animalesca. Seu rabo, contraindo-se comigo dentro, me excitava continuamente. Ela era minha. Seu...

Cru, agressivo, real. El Rey de la Habana não é para espíritos sensíveis que se alheiam à realidade e que buscam na agressividade injustificável do preconceito os motivos para não viver. Muito mais ousado que as produções brasileiras Cidade de Deus, Ó Paí Ó, Cidade Baixa e Bonitinha, mas ordinária, El Rey de la Habana escancara o abandono da América Latina, tantas vezes denunciado pelo nobel Gabriel García Márquez.  Não se pode dizer que seja uma produção pornográfica porque sequer chega perto dessa definição. É, antes de tudo, um retrato da periferia latino-americana que não pode fazer nada além de sobreviver à margem daquilo que o capitalismo e as crenças religiosas ditam como aceitável. É animalesco no sentido mais humano da acepção; é intenso; é triste. Com exemplos cabais de que o sexo não sustenta nem relações sociais nem amorosas, demonstra, de forma direta e sem medo, que a vida, sob a maquiagem habitual da civilidade, é somente parte de um medo muito maior que o de...