O que fica

Imagem: Onde eu estaria feliz.  Di Cavalcanti - RJ, 1965

Nossa existência é uma verdadeira rodoviária. Há dias em que encontramos dezenas de pessoas, outros em que ninguém aparece. Há dias em que só topamos com boas almas e há aqueles em que só más pessoas dão o ar da graça. E todas, sempre, acabam indo embora, uma hora ou outra.

Devíamos estar acostumados com essas partidas, nem sempre tão súbitas. Mas nunca estamos. E se pensássemos um pouco com calma nem deveríamos nos abalar com tais partidas. 

Eles deixam um pedaço com a gente.

Quando alguém nos deixa sob uma torrente de xingamentos e agressões físicas, marcas ficam gravadas na pele e na memória.

Quando nos deixa través da mensagem de um e-mail, explicando, em muitas linhas, o inexplicável, ficamos com o receio de abrir novas mensagens até que a obrigação nos force à normalidade e tenhamos que ser leitores de e-mails com o medo do que está escrito lá, ainda que seja boa notícia.

Quando nos deixa sem avisos, a marca é a espera e as perguntas.

Quando nos deixa escritos, perfumes e fotografias, são esses elementos que não nos deixam esquecer.

E então, quando esquecemos de lembrar ou de esquecer, notamos, em diálogos aleatórios e lembranças impertinentes, que, quem quer que seja, nunca nos deixou realmente. O corpo físico pode tentar criar abismos e conseguir que o silêncio se faça entre dois seres, porém jamais vai conseguir apagar as marcas que criou no outro. 

Nessa vida-rodoviária o perigo é conhecer. Sempre foi.

Desconhecer ninguém pode. Talvez esquecer por um breve momento - e só.

As partidas são inevitáveis e as passagens nem sempre têm data de validade de um ano. 

E quando a mala estiver pronta só as marcas - lembranças, fotografias e perfumes - restarão para contar a história.