A desconhecida do Morro do Chapéu

Mal havíamos saído do terminal rodoviário e o sol já havia começado a se pôr quando a mão alheia havia começado a tatear a minha calça. Ao lado, sabia, havia uma viajante cansada e entediada pela viagem ainda mais longa que a minha.

Olhando pela janela eu via a paisagem deixar de ser urbana.

E deixava, não completamente passivo, aquela mão passear, apertar.

Libertar a mim com a naturalidade de quem toma o leite morno antes de dormir.

Sentindo sua mão tremer no compasso dos defeitos da rodovia, eu via  a vegetação à beira da estrada e as peças de artesanato locais.

E babava.

E sentia.

E gostava.

Era a viagem certa, com a desconhecida perfeita.