Meia vida de domingo

 Entre sombras que abrandam o calor do sol em um inverno incerto e risos sapatônicos no fim do corredor há aplicativos que nos roubam de nós, amortecendo as atribulações que nos auto infligimos; há pensamentos que se escondem entre escombros de sonhos; há fragmentos de uma pessoa próxima da esquizofrenia. 

Acabamos por deixar que algoritmos nos digam o que comer, como viver, de que forma trabalhar. Permitimos que nos ditem os passos da felicidade que, assim como o corpo perfeito, jamais atingiremos sem uma imensa equipe de marketing. 

E seguimos sendo imperfeitos, moles, redondos, com o cabelo mal cortado, com a comida menos fotografável, adjetivando redes sociais e nos sujeitando ao segundo plano de histórias próprias e pessoais. 

A igreja neopentecostal já terminou os trabalhos de lavagem mental dos pobres que a frequenta todo domingo de manhã. Agora os velhos e os animais podem sentar do outro lado da rua sem o incômodo de um deus ficcional a olhar-lhes por meio dos olhos de fiéis celerados. 

As sapatonas do fim do corredor, excitadas como cães machos no cio, seguem gritando por bobagens transmitidas via streaming e incomodando os vizinhos mais pacientes - mulheres são mulheres, mesmo que "pequem contra a natureza", como dizem os crentes da aberração cristã da outra rua. 

A rua segue quente e suja. 

A vida segue interrompida por telas.

O domingo vai terminando a sua meia vida.