Marajá Review

 Comecei o dia comendo um sonho. Agora dos outros porque não tenho mais sonhos. Os meus ficaram presos nos cactos das áridas caminhadas que fui obrigado a fazer nos últimos anos - um dia desses eu me descobri sem prazer em pequenas rotinas que antes eram tão satisfatórias; o sexo tornou-se tão banal (será por causa da facilidade e da oferta?); a comida restringiu-se ao seu papel de fonte de energia... Na minha taça, como ontem, antes das sete horas da manhã, coca-cola.  Na minha cabeça, Raul Seixas cantando. Na minha mão, uma dor que surgiu depois de um sexo em má posição de semanas atrás.  Hoje eu não tenho lugar. Não tenho planos. Não tenho mais pressa.  Hoje eu estou apenas esperando o milagre das imprecisões naturais da vida.

 Abro a porta e vejo a linda luz de início da manhã cintilar nas gotas de chuva outonal. Não está frio e tomo uma coca-cola (porque a vida é breve e pobre morre cedo de qualquer coisa mesmo). Inspirado, coloco no reprodutor Chove Chuva na versão do Biquíni Cavadão. Os problemas solucionáveis e pueris estão embaixo da pia, a espreitar-me, rancorosos porque resolvi não lhes dar atenção.  A chuva está sensível, meiga, como Oyá em tempos de paz.  Eu estou acordado desde a madrugada, sem percepções entorpecidas, sem sonhos insolentes, sem sono naturalmente esperado. Todos os que não precisam trabalhar estão em casa, abrigados, agasalhados. Meu vizinho, mão de obra barata da construção civil, saiu cedo quando a chuva era uma pausa em mais uma manhã.  Daqui a pouco os garis irão despontar na esquina recolhendo os resíduos sólidos urbanos de uma centena de gente que sequer valoriza o fato de a rua ser limpa sob chuva em uma manhã como essa.  Essa chuva me lembra Ela, Oy...

 É engraçado como as pessoas gostam de visitar. O visitante não tem responsabilidade sobre a as deficiências estruturais da casa ou rua alheia. Não lhe interessa para onde vai o seu lixo e os mendigos e animais de rua possuem até uma quê de exótico. O visitante pode gastar sem modéstia porque convenhamos, são apenas alguns dias ou horas. Não vê a favela, o pobre, o transporte precário, as crianças descamisadas brincando na rua por falta de opção e até mesmo alguns disparos de arma de fogo é só um requinte auditivo que floreará sua história quando estiver de volta à sua origem. O visitante é, ao mesmo tempo, um colonizador e um colono, brincando de dono do capital, de político e de nativo. E sob a sua influência as comunidades são modificadas, a cultura depravada, o povo degredado. Nada e nem ninguém lhe importa.  Os momentos que vive são mágicos.